Recomeçar aos 45

Há momentos na vida em que não pedimos mudanças… pedimos uma limpeza. Não é um pedido leve. É um pedido com intenção, com verdade, quase como quem arruma não só a casa, mas também tudo o que se foi acumulando por dentro. Foi isso que fiz em agosto de 2024. Pedi, com consciência e vontade, que a minha vida fosse limpa do que já não fazia sentido. E a resposta veio! Não veio suave. Veio com rebuliço. Com vento e poeira... Um rebuliço intenso, carregado de desafios, problemas, decisões difíceis. Coisas a acontecer ao mesmo tempo, estruturas a abanar, pessoas a afastarem-se, dinâmicas a mudarem. Durante algum tempo, pareceu mais desorganização do que solução. Mas a todo o instante, vejo com clareza: fazia e faz parte! Porque no meio desse turbilhão, havia também algo mais... a possibilidade de compor, de reorganizar, de resolver aquilo que podia, e devia, ser resolvido. Nem tudo fica. Nem tudo se resolve. Mas há muito que pode ser alinhado, corrigido, reconstruído. E isso exige...

Há dias em que uma pessoa acorda com um travo estranho na alma. Não é propriamente tristeza. Não é raiva. Não é saudade no sentido romântico da palavra. É outra coisa. Uma espécie de amargura mansa, daquelas que não fazem barulho, mas que se instalam. Hoje acordei assim. Talvez porque, mais uma vez, me vi confrontada com uma ideia que as pessoas teimam em não largar. A ideia de que, se existe cuidado, então tem de existir amor. A ideia de que, se existe preocupação, então tem de existir uma relação. A ideia de que, se duas pessoas partilharam uma vida, então ficam para sempre presas ao papel que um dia tiveram uma na vida da outra. Ainda ontem, à porta do hospital, encontrámos pessoas conhecidas que me perguntaram pelo “meu marido”. Na rua perguntam-me pelo “meu marido”. Na loja perguntam-me pelo “meu marido”. E a verdade é esta: ele não é o meu marido. Já não é. Foi. Durante muitos anos, foi. Partilhámos uma vida. Partilhámos uma história. Partilhámos filhos, lutas, conqui...